Palavras soltas dançam,
Viajando no meu sótão,
Umas cheias de pó,
Outras frescas na lógica.
Criando uma espécie de ritual,
Um sem origem definida.
Apenas atribuído ao pensar.
Mesmo sem silêncio,
Quebram qualquer raciocínio,
Sem aviso, ou memorando.
Simplesmente dançam,
Mesmo que sem melodia,
Bailando em composição,
Formando frases contemporâneas.
E em qualquer pedaço serve,
Físico ou mental,
Para apontar a sua coreografia.
E assim, o caos se torna poesia.
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